一首《稚子弄冰》，如何照见了我们今天的亲子时光？

　　诗歌是琥珀，封存千年童心，于某个清晨，悄然叩响今人的生活。

　　（图片AI生成）

　　记得是个周末的早晨，冷空气刚给窗玻璃画上霜花，儿子忽然趴在窗边喊：“爸爸，院子里的盆变成大冰块啦！”只见晨光斜映，那只白色搪瓷盆静卧霜地，盆中冰体剔透，宛如一夜寒冬凝住的梦。我急忙给他裹上厚外套，围巾绕了两圈，才牵着他推开屋门。寒气扑面而来，他却直直奔向那盆冰，小手一指，眼里全是跃动的光。我们一起将盆搬进屋里，冰与盆壁轻轻碰撞，发出细微清响，仿佛冬天也被我们小心翼翼地捧回了家。

　　儿子踮着脚，整个人几乎要扒到盆沿上去看。我忽然就愣住了。这画面……太熟悉了。脑海里自动浮起那句“稚子金盆脱晓冰”。杨万里写的哪里是南宋？他分明写的是今天，是此刻，是这个扒在盆边满眼发亮的小人儿啊。千年岁月，冰还是那样的冰，童稚还是那样的童稚，对世界的好奇与热望，从未因朝代更迭而褪色。

　　我一下子来了精神。读书人的“职业病”发作，索性拉着儿子在阳台坐下，一边陪着他玩，一边给他诵读这首诗：“稚子金盆脱晓冰，彩丝穿取当银钲。敲成玉磬穿林响，忽作玻璃碎地声”。“爸爸，什么叫‘脱晓冰’？”他问。我笑了：“来，咱们今天就当一回南宋的小朋友。”

　　帮他“脱冰”的过程，成了我们俩的小小仪式。指尖碰到盆壁，冰凉刺骨，我告诉他：“你看，古代没有冰箱，小朋友想玩冰，就得在前一天晚上用水盆接满水，放在院子里，等老天爷给它‘冻上’。所以这块冰，是孩子等了一整夜的期待。”儿子听得很认真，小手轻轻摸着盆边，仿佛在触摸一段遥远却共通的童年。

　　我们把盆倒扣在软垫上，我握着他的手，一起在盆底轻轻敲了敲——“咚”的一声，冰坨完整地滑落出来，落在垫子上，像个清透的水晶星球。儿子“哇”地叫出来，伸手就要抱，又被冰得缩回来，放在嘴边哈哈地吹气，眼睛笑得弯弯的。这个“脱”字，杨万里用得真绝。它不是“拿”，不是“取”，是带着珍惜的、小心翼翼的剥离，是孩子与自然造物之间的一次郑重交接。而此刻，它也是我和儿子之间的一次合作：我稳住冰，他找角度；我轻敲盆，他接住冰。冬阳把我们相叠的手影拉得很长，冰的凛冽与掌心的温热，在这一刻奇妙地交融。

　　接下来我与儿子就按照诗中的节奏，把“彩丝穿取当银钲”玩出了花样。儿子翻出他宝贝似的彩虹色鞋带，我找来一根粗针，在煤气灶上烧热，轻轻在冰坨上缘烫出一个小孔。热气触冰，“滋滋”轻响，冒起一缕转瞬即逝的白烟，儿子看得目不转睛，仿佛在看一场微型魔法。穿绳的时候，他屏住呼吸，小脸绷得紧紧的，好像手里捧的不是冰，而是易碎的梦。绳子穿过，他拎起来轻轻一晃，“叮铃”一声极轻微的碰撞，让他整张脸都亮了起来。

　　这块冰，不就是一面银光闪闪的“钲”吗？我提示儿子抓起茶几上的小木勺轻轻敲响了这块。“钲”

　　“叮——”

　　一声，清澈、透亮，带着冰特有的、微微震颤的尾音，在安静的晨光里荡开。

　　“叮，叮——”

　　他又敲了两下，节奏随意，却意外地好听。

　　那声音，像是把冬天的凛冽敲成了音符；像是把清晨的寂静敲出了涟漪；像是把孩童心里纯粹的快乐，敲成了天地间最清脆的回响。

　　我耳边是儿子敲冰的叮咚声，心里响起的，却是杨万里笔下“敲成玉磬穿林响”的意境。原来，好的诗歌真的是一道任意门。它让你在千年后一个普通的阳台，透过孩子敲击的一块冰，听见了宋朝清晨竹林里的风与回音。那一刻，我们拥有的，只有这块冰，这串响，和彼此专注陪伴的此刻。所谓“岁月静好”，或许就是这般模样——它不在远方，就在这被诗照亮的、琐碎而真实的当下。

　　儿子玩得兴起，拎着他的“银钲”在客厅里跑起来。叮叮当当的冰声跟着他的脚步，从餐厅滚到沙发边，像一串活泼的音符在跳跃。整个屋子仿佛都浸在了这清冽活泼的声响里，寻常的周六早晨，忽然就披上了一层诗的釉彩。

　　他跑得太欢，转身时手一滑，冰坨脱手飞出，“啪啦！”一声脆响，在地板上绽开一朵晶莹破碎的花。时间静止了两秒。儿子看着一地的碎冰，愣住，嘴角慢慢向下弯，眼眶以肉眼可见的速度变红，蓄起了两包泪。

　　要是以前，我大概会先说“你看你，跑什么跑”。但那一刻，脑子里闪过的，是诗里那个同样不小心摔碎了冰的古代稚子。他会哭吗？他的母亲或父亲，又会怎样对他？杨万里没写，但我想，那位千百年前的父母，大概也不会厉声斥责吧。因为诗的最后，没有惋惜，没有责备，只有一句白描的“碎地声”。那声音里，或许有惊愕，有短暂的心疼，但更多的，可能是一种对童真必然伴随“意外”的坦然接纳。

　　我蹲下身，没急着收拾，而是捡起一块较大的碎冰，递到他面前：“宝宝你听。”他抽着鼻子，不解地看着我。我把碎冰举到他耳边，用手指轻轻一弹——“嗒”。很轻、很脆的一个短音。“听见了吗？像不像小铃铛在悄悄说话？”他眨眨眼，泪还没掉下来，好奇已经占了上风。接过碎冰贴在耳边，冰凉激得他一哆嗦，却忽然“咯咯”笑了出来。

　　“真的！爸爸，它声音不一样了！”

　　他来了劲，蹲下来，捡起好几块碎冰，在地板上轻轻敲击、碰撞。碎冰的声音，不再是整块时那种清越悠长的“叮——”，而是变得细碎、短促、多样，有的“嗒”，有的“咔”，有的“玲玲”轻响，像一群小精灵在开一场即兴的打击乐会。他从快要掉泪，到破涕为笑，再到全心投入这场“碎冰音乐会”，前后不过三两分钟。

　　我坐在旁边看他玩，心里那点因为“宝贝被毁”而起的轻微遗憾，慢慢化开了，变成一种更柔软的情绪。原来，诗教会我们的，不止是欣赏“圆满”的趣味，更是接纳“破碎”的智慧。 冰总会化的，梦总会醒的，童年也总会摔几个跟头、碎几次期待的。重要的不是永不碎裂，而是在碎裂之后，我们还能一起，听见其中藏着的、另一种歌声。

　　收拾残局时，儿子忽然抬头，很认真地说：“爸爸，我们明天再冻一块好不好？冻个更大的！我保证下次慢慢走。”我笑着揉揉他的头发：“好呀。而且你看，碎了的冰，是不是也有碎了的玩法？”他用力点头，眼睛亮晶晶的，刚才的伤心早已无影无踪。

　　我和儿子坐在地板上，两双眼睛同时望向了窗外。我能看懂他那期待的眼神，而我也开始期待下一次的“脱晓冰”了。杨万里的这首诗，哪里只是写的孩童弄冰？他写的是亲子之间最质朴的联结：是共同完成一件小事的专注，是面对意外时的包容与转化，是那些不需要昂贵玩具、只需要一点自然造物和全心陪伴的快乐。这种情感，穿越南宋的晨雾、明清的院落、民国的小巷，径直走进我们今天装着暖气的楼房，依然鲜活如初。

　　（图片AI生成）

　　阳光渐渐地暖了起来，我手里最后一点碎冰也化成了水，从指缝滴落。儿子早已跑去摆弄他的乐高，客厅里回荡着他哼唱的、不成调的儿歌。

　　我坐回书桌前，重新打开《诚斋集》，看着那首《稚子弄冰》。短短四句，寥寥二十八字，却像一颗投入时光湖面的石子，激起的涟漪，一圈圈荡到了我的生命里。作为一位喜欢阅读古诗词的人，我读过不少诠释它的文章，有说它反映童真童趣的，有分析它炼字之妙的，有考证宋代民俗的。但都没有今天这般，由一场亲身的、带着体温的“重现”，来得更震撼、更透彻。

　　读诗，读到最后，读的竟然是自己，是自己的生活。 古诗词从来不是僵死的文字，它是祖先留给我们的、蕴藏着无数情感密码的活地图。当你带着生活的体温走近它，那些密码就会自动解锁，为你照亮当下看似平凡的日子。一块冰，让我们撞见了千年前的童年；一首诗，让一个平常的周六清晨，变成了可以收藏进记忆琥珀的“诗意时光”。

　　而那份藏在冰声里的爱与陪伴，会像这首诗一样，轻轻穿越时光，永远温热，永远回响。

　　我想，这就是我热爱分享阅读的原因。它不只是知识的传递，更是情感的共鸣与生命的启迪。《稚子弄冰》给予我的，不仅是一次有趣的亲子游戏，更是一份深刻的提醒：在忙碌的、被各种“任务”填满的育儿日常里，要主动去创造一些这样的“无用的诗意”。 它可能是一起冻一块冰，一起在雨天踩水坑，一起看蚂蚁搬家，一起读一首看似“无用”却直抵人心的诗。这些瞬间，不提高分数，不增加技能，却能在孩子心里埋下美的种子，埋下对自然的热爱、对生活的敏感，更埋下与父母之间紧密的情感联结。

　　而这些，或许才是亲子关系中最坚实、最温暖的底色。

　　读诗不在多，而在“活”。把诗读进生活里，生活便成了最美的注解。愿我们都能在古人的笔墨中，照见自己当下的温情，把每一个平凡的日子，过成值得珍藏的诗篇。下次分享，你们想听哪首诗的故事呢？留言告诉我吧。

　　#古诗词##阅读的温度##